Tu luz

¿Andabas buscando el sol?
yo buscaba un camino,
y entonces comencé a mirarte
como había mirado tanta gente.

Me encantaba mirar cierta gente,
en medio de nada había un tipo,
miraba la luna con desesperación,
y yo la veía caer dentro de sus ojos.

Una chica de tatuajes extraños
caminaba en sentido inverso,
gustaba de abrir puertas al revés,
y yo la veía volarse como un ángel.

Y tú mujer, buscabas el sol,
y comencé a mirarte, te miré,
vi dentro de tus ojos cafés
a cien hombres incinerarse.

Mujer buscabas el sol,
y tu búsqueda me pareció digna,
te seguí con tierna complicidad,
y enterré todos tus muertos.

Mujer buscabas el sol,
dejabas gente ciega a tu paso,
abrías un botón de la blusa,
y asesinabas unas almas ilusas.

Me quemaste el alma mujer,
pero te miraba, miraba tus ojos,
cafés, rasgados, extraviados....
se fueron buscando el sol.

Te mire buscando el sol,
me imagine cien verbos,
y los escribí en un árbol,
también lo quemaste.

Hace tiempo que no te sigo,
tengo los dedos quemados,
tengo tus ojos perdidos,
se fueron buscando el sol.

Pero te pienso, te busco,
me consuelo en tu nombre
en soles que miro (en ríos),
cascadas de tus ojos perdidos.

Yumilceh,
Barcelona, Septiembre 2013.

Tinta invisible

Dónde nace la tinta de tú indiferencia,
dónde encajas una pluma-cuchillo,
dónde me bebo el té, (y trago el pan seco)
dónde lo acabas todo, y me voy,
dónde pinto corazones partidos…
en árboles que nunca nadie verá…
me llevé tu tinta en el alma.

Un huracán se llevó las noches de poesía,
 una ventisca arranco una  página,
acaso se leían pétalo y tu nombre,
fuiste de mi vida el poema,
de la tuya fui un verso mal escrito
tachado varias veces,
con una tinta que me partía el alma.

Me bebí en el té tu tinta invisible,
y lo que te dije tampoco ya se veía
pero tú no dijiste nada, sonreíste,
me viste hacerme invisible,
desapareciendo por una calle,
cayendo en un río, tachado por la tinta
 invisible que me diste en el té,
y tachabas un verso mal escrito.

Yumilceh, Barcelona, Septiembre 2013.

Un asunto inconcluso

Permíteme que te cuente una historia curiosa, del tipo curioso que es dios, o Dios si lo prefieres. Una mañana va al supermercado para comprar una bolsa de tierra fértil, escoge también una maceta decente, más bien modesta.

Caminando a casa le parece que hace calor, así que nos manda un invierno. Cosa que yo no aprecio tanto, porque hablando de inviernos y de cosas más serias, yo prefiero un otoño templado. Pero no es de mis preferencias de las que quiero o me interesa hablar, sino de lo que nuestro curioso personaje está a punto de hacer.

Llega a casa, metódicamente coloca la tierra en la maceta cuidando incluso la precisión en la posición del mas diminuto grano, logrando un orden atómico perfecto. Hecho esto, sale a pasear por las calles de una ciudad parecida al Olimpo. Vuelve a casa, como algo no le ha gustado decide cambiar la tierra de maceta, que aun siendo de una marca blanca, no era de mala calidad. La cambia a una maceta menos modesta, pero también menos decente, esté es un tipo dinámico, pienso.

Una vez la tierra está preparada, decide plantar una semilla cualquiera, con la esperanza de que una flor nacerá en cualquier momento, trae agua de su mejor manantial, o siendo honestos del grifo, y coloca lo que él determina es una cantidad suficiente.

Al siguiente día la semilla se abre, y nuestro tipo maravilloso siente ganas de llorar, está tan contento que mueve algunas nubes invernales, para que el sol ilumine una pequeña planta. Del brote se abre la primera hoja, que felicidad -piensa nuestro tipo curioso, dentro de pronto tendré una flor. Debería hablar un poco de la idea de una flor, pero tampoco es de eso de lo que me interesa hablar, sino de la tristeza de nuestro extraño personaje.

Pasan algunos días, semanas, meses, años, siglos, milenios, y de pronto descubre una planta del tamaño de un mundo verde y hasta bella dirían algunos (pero no usted) algo digno de admirarse. Pero no hay flor, ni rosas, ni claveles, ni tan siquiera una tímida gardenia, solo hojas y más hojas secas en el suelo. Tan siquiera hubiera un botón, una señal de esperanza, pero no hay algo que indique que pronto habrá una flor o muchas salpicando ese lienzo verde. Yo podría decirle a Dios que se ha olvidado de crear las abejas, pero con las cosas de Dios ¿Quién se entromete?

Yumilceh,

Barcelona, Invierno 2012.