Un asunto inconcluso

Permíteme que te cuente una historia curiosa, del tipo curioso que es dios, o Dios si lo prefieres. Una mañana va al supermercado para comprar una bolsa de tierra fértil, escoge también una maceta decente, más bien modesta.

Caminando a casa le parece que hace calor, así que nos manda un invierno. Cosa que yo no aprecio tanto, porque hablando de inviernos y de cosas más serias, yo prefiero un otoño templado. Pero no es de mis preferencias de las que quiero o me interesa hablar, sino de lo que nuestro curioso personaje está a punto de hacer.

Llega a casa, metódicamente coloca la tierra en la maceta cuidando incluso la precisión en la posición del mas diminuto grano, logrando un orden atómico perfecto. Hecho esto, sale a pasear por las calles de una ciudad parecida al Olimpo. Vuelve a casa, como algo no le ha gustado decide cambiar la tierra de maceta, que aun siendo de una marca blanca, no era de mala calidad. La cambia a una maceta menos modesta, pero también menos decente, esté es un tipo dinámico, pienso.

Una vez la tierra está preparada, decide plantar una semilla cualquiera, con la esperanza de que una flor nacerá en cualquier momento, trae agua de su mejor manantial, o siendo honestos del grifo, y coloca lo que él determina es una cantidad suficiente.

Al siguiente día la semilla se abre, y nuestro tipo maravilloso siente ganas de llorar, está tan contento que mueve algunas nubes invernales, para que el sol ilumine una pequeña planta. Del brote se abre la primera hoja, que felicidad -piensa nuestro tipo curioso, dentro de pronto tendré una flor. Debería hablar un poco de la idea de una flor, pero tampoco es de eso de lo que me interesa hablar, sino de la tristeza de nuestro extraño personaje.

Pasan algunos días, semanas, meses, años, siglos, milenios, y de pronto descubre una planta del tamaño de un mundo verde y hasta bella dirían algunos (pero no usted) algo digno de admirarse. Pero no hay flor, ni rosas, ni claveles, ni tan siquiera una tímida gardenia, solo hojas y más hojas secas en el suelo. Tan siquiera hubiera un botón, una señal de esperanza, pero no hay algo que indique que pronto habrá una flor o muchas salpicando ese lienzo verde. Yo podría decirle a Dios que se ha olvidado de crear las abejas, pero con las cosas de Dios ¿Quién se entromete?

Yumilceh,

Barcelona, Invierno 2012.